Angleterre, 1834. — Ce n’était pas un accident, ma fille, assura M. Upshaw. J’en ai la preuve, désormais : cette balustrade qui s’est effondrée l’autre jour sous ton poids n’était pas vermoulue. Les barreaux en avaient été sciés par une main malveillante — la même sans doute qui, tout à l’heure, a jeté sur toi ce bloc de pierre.
Miranda, oppressée, eut l’impression que le vieux manoir se refermait sur elle tel un piège. Même si cela semblait incroyable, force était d’admettre qu’à deux reprises, quelqu’un avait bel et bien tenté de la tuer. Quelqu’un qui, selon toute vraisemblance, se trouvait en ce moment même dans le grand salon…
Mais qui la haïssait au point d’attenter à sa vie ? L’ex-maîtresse de son mari, furieuse d’avoir été éconduite ? Sa belle-mère, à la santé mentale précaire ? L’intendant du domaine, qui supportait mal de voir son autorité contestée ? Ou — pire — son propre époux, l’énigmatique comte de Ravenscar ?
Un mariage d'intérêt, une abbaye maudite, une vengeance mûrie dans l'ombre...
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