N° 1866 - Les amants traqués par Viane Meriel

Extrait : Des éclats de rire fusèrent de toute part et la bande joyeuse s'échappant de la porte grande ouverte du vestibule se répandit dans le parc où le soleil achevait de mourir. Sur la pelouse, les jeux s'organisèrent tandis qu'à l'ombre des tilleuls, quelques mères se rassemblèrent, contemplant avec ravissement la poursuite éperdue de toute cette jeunesse tumultueuse…

Extrait : Aujourd'hui, on fête mes vingt ans. Pourtant je suis seule dans ma chambre et au lieu de me préparer joyeusement pour la soirée dansante que maman organise, j'écris ces quelques lignes hâtivement tracées d'une main fiévreuse. J'ai vingt ans. Les cadeaux, les lettres de félicitations, les corbeilles de fleurs doivent s'amonceler dans le salon. Impatiente, ma soeur Nora doit me maudire…

Extrait : — Eloignez donc cette lampe de la fenêtre, Patricia. Les papillons sont insupportables ce soir, je n'en ai jamais autant vus ! Patricia mit quelques secondes à s'arracher à la fascination qu'exerçait sur elle le tournoiement affolé des insectes qu'attirait la lumière... Il y en avait de beiges piquetés de brun, des gris pâles qu'une main mystérieuse et habile s'était plu, semblait-il, à orner de délicates arabesques plus foncées, de funèbres dont les lunules noires, ovales, avaient l'apparence d'yeux veloutés taillés en amande… D'autres étaient casqués de fourrure fauve comme des lions minuscules, d'autres encore, d'une coquetterie discrète, laissaient entrevoir des éclairs de flamme sous un uniforme de cendre. — Vous avez entendu ce que je vous ai dit, Patricia, ou vous dormez ? La jeune femme se leva silencieusement, emporta dans ses bras le foyer lumineux qui était une potiche de Chine « sang de boeuf » enjuponnée de taffetas paille…