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  • Auteurs: Cindy Victor
  • Auteurs: Henri Mansvic
  • Auteurs: Shannon Waverly
Arabesque sur le Lac Blanc - Cindy Victor - Harlequin Horizon N° 725

N° 725 - Arabesque sur le Lac Blanc (Cindy Victor)

2,56 €
— Dites-moi, imaginez-vous toujours les dialogues de vos scènes de meurtre, sous la douche ? — Seulement quand j'ai du mal à les écrire, répliqua Spencer. Ça vaut mieux que dans un grand magasin ou un supermarché. Dans la salle de bains, personne ne m'entend parler tout seul… habituellement. — Habituellement… fit en écho Tamara, avec son radieux sourire. Spencer se sentit obligé d'y répondre…
Le bébé du destin - Shannon Waverly - Harlequin Horizon

N° HS - Le bébé du destin (Shannon Waverly)

2,56 €
En quittant son mari à l'aéroport, Jill avait le coeur serré. Ces adieux étaient d'autant plus pénibles que la prochaine rencontre avec Bob aurait lieu dans le cabinet de l'avocat chargé de leur divorce… Leur couple était-il condamné ? En tout cas, si cette séparation était inéluctable, elle ferait tout pour leur éviter les reproches inutiles et les querelles sans fin. Au moins, songea-t-elle avec amertume, une chose était sûre : Bob ne lui disputerait pas la garde de leur fille Maddy. En effet, depuis sa naissance, il ne manifestait aucun intérêt pour l'enfant et, pris dans le tourbillon de ses rendez-vous professionnels, il ne consacrait que très peu de temps à sa famille. Refoulant ses larmes, Jill se dirigea lentemant vers la sortie. Qui sait, Bob mettrait peut-être ce voyage à profit pour réfléchir vraiment à leur avenir. Quant à elle, il ne lui restait plus qu'à espérer…
Celle qui aime... (Henri Mansvic) - Le Petit Livre Ferenczi N° 544

N° 544 - Celle qui aime... (Henri Mansvic)

3,74 €
Extrait :  En pleine Sarthe, sur la pente d'une colline boisée au pied de laquelle une rivière ondule, se dresse le vieux château de Menonville. On y accède par un chemin moussu, tout bordé de haies vives, qui, par ce matin de mai ensoleillé, verdoient et parfument. A l'heure où nous y pénétrons avec notre lecteur, un homme, presque un vieillard, est assis dans un petit salon solitaire. Les coudes sur une table, l'oeil fixe, la tête dans ses deux mains, il songe. Et ce à quoi il songe doit être profondément triste, car de longs soupirs s'échappent par instants de sa poitrine oppressée. Les mauvaises nouvelles, qu'il pressentait il y a quelques jours, s'étaient en effet confirmées hier. Il n'y avait plus de doute possible, et le désastre était absolu de la banque qui détenait sa fortune…
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