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  • Auteurs: Gilles Tibo
  • Auteurs: Marah Woolf
  • Auteurs: Philippine Terris
Les brumes d'Avallach - Marah Woolf - Michel Lafon

Les brumes d'Avallach (Marah Woolf)

7,48 €
Après le décès de sa mère, Emma, dix-sept ans, quitte les États-Unis pour rejoindre la seule famille qui lui reste sur la petite île de Skye en Écosse. Là-bas, elle rencontre Calum, un étrange jeune homme. Tour à tour prévenant et glacial, il semble cacher un secret inavouable. Ce que l’adolescente ignore, c’est qu’en se rapprochant de lui elle les met tous les deux en danger de mort. Emma découvrira que les légendes des brumeux Highlands sont plus réelles et dangereuses qu’elle ne l’aurait imaginé. Et qu’avec Calum ils sont peut-être le dernier espoir de deux mondes que tout oppose.
La petite fille qui ne souriait plus (Gilles Tibo, Zaü) - Un livre d'images Nord-Sud

La petite fille qui ne souriait plus (Gilles Tibo, Zaü)

5,57 €
Lisa a un secret. Un terrible secret qu'elle ne peut raconter à personne. Seul un homme le connait. Un homme qui lui fait peur et qui lui donne des cadeaux pour qu'elle se taise. Alors, la petite fille s'enfonce dans le silence. Elle ne parle plus. Elle ne joue plus. Elle ne sourit plus. Elle vit nuit et jour avec ce mal cramponné à son ventre. Jusqu'au jour où l'un de ses dessins révèle ce qui la hante et l'amène enfin à trouver les mots. Les mots qui soulagent et qui libèrent. Son récit bouleversant rendra l'espoir à plus d'un enfant qui souffre en silence. De 6 à 8 ans.
Mensonge et passion (Philippine Terris) - BS Lecture 3417

N° 3417 - Mensonge et passion (Philippine Terris)

3,75 €
Mensonge et passion Un roman inédit de Philippine Terris Extrait : J'eus un soupir exaspéré et, pendant une seconde, je crus que j'allais me jeter sur la toile, pour la lacérer. Je me contentai d'essuyer mon pinceau soigneusement. Par les vitres de l'atelier, une blafarde lumière d'hiver tombait sur le tableau que j'étais en train de peindre. Le costume de l'homme en rouge paraissait plus éclatant et plus pâle, son visage anguleux : — Mais les yeux… Je n'arrive pas à peindre les yeux… Et j'arrachai ma blouse, à grands gestes impatients. J'avais mal à la tête, une subite envie de pleurer. Il est terrible d'essayer de traduire en formes, en couleurs, ce qui est le reflet mouvant de votre imagination.. — Quelquefois, c'est même impossible, murmurai-je. Je détournai le regard de l'homme en rouge. Je finirais par le détester, ce visage sans regard, dont la bouche souriait, dédaigneuse…
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