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  • Auteurs: André Demaison
  • Auteurs: Pat Montana
  • Auteurs: Yves Norbel

Poupah l'éléphant et autres histoires de bêtes qu'on dit sauvages (André Demaison)

4,50 €
Voici une nouvelle série d'«histoires de bêtes qu'on dit sauvages ». Sauvage ce Poupah qui s'habitua si bien aux manières des hommes qu'il avait peur, seul, le soir dans la brousse ? Sauvages, les deux lionceaux qui, imbus de la majesté de leur race, brisaient les barreaux de la cage où ils voyageaient pour aller s'installer dans un compartiment de première classe ?…

N° 228 - Cathleen et l'enchanteur (Pat Montana)

2,12 €
Lors de son unique rencontre avec Michael Padraig Brendan O'Shea, Cathleen avait dix-sept ans. Adolescente rêveuse, croyant dur comme fer aux belles histoires et aux contes de fées, elle avait vu en cet homme séduisant et fantaisiste un de ces êtres de légende qui peuplent les paysages irlandais... jusqu'à ce que Michael l'embrasse…

La nouvelle arche de Noé (André Demaison)

6,95 €
Extrait : LA GOELETTE EN DERIVE Les hommes ne sont pas tellement nombreux, qui ont pu vivre leurs lectures d'enfance transposées dans la réalité. Quand je me vois coiffé d'un feutre à larges bords, vêtu de toile kakie et pieds nus dans des espadrilles à vingt-six sous, arpentant le pont de ma goélette jusqu'au moment où, fatigué de refaire sans cesse les mêmes trente-cinq pas, je m'accroupis près de la barre, enfoncé dans la chaleur et la solitude, je me demande si je ne vais pas être de ceux qui réussissent leur tour de chance. Il est encore plus rare qu'un homme accomplisse sa destinée de bout en bout selon ses aptitudes et ses espoirs. Qu'il arrive, en pleine jeunesse, avec des muscles souples et un regard tout neuf, à réussir un passage de sa vie, c'est déjà pour lui une immense faveur. Je crois que je suis sur cette voie. Les plus beaux horizons d'Afrique m'appartiennent. A vingt-trois ans, je recommence déjà une nouvelle existence…

N° 1626 - Une femme avait trahi (Yves Norbel)

2,90 €
Extrait : L'océan commençait enfin à s'apaiser après de longues heures de tempête. Il avait encore des cris sourds mais c'étaient ceux d'un fauve qui n'en peut plus d'avoir trop ragé. Cependant, il demeurait caché sous une brume à couper au couteau, une brume tellement épaisse qu'on n'aurait su dire où commençait le ciel et où finissait l'eau. Elle était glacée…
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