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  • Auteurs: Edouard de Keyser
  • Auteurs: Enric Larreula
  • Auteurs: René Charvin
A la recherche du printemps (Enric Larreula) - Le croque-livres Casterman
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A la recherche du printemps (Enric Larreula)

2,45 €
Au temps où les animaux parlaient, il y eut une année où l'hiver dura si longtemps que l'on crut bien qu'il ne finirait jamais. Plusieurs mois s'étaient déjà écoulés et pourtant un froid mordant s'entêtait, jour après jour, semaine après semaine, à tourmenter bêtes et plantes de ses neiges et gelées. Les nuits étaient longues, interminables et glacées. Chaque matin, quand la lumière ténue du jour éclairait l'horizon, une nouvelle et épaisse couche de givre recouvrait les arbres, le sol et même le corps des malheureux animaux qui ne pouvaient trouver refuge dans une quelconque tanière. Personne dans la forêt n'avait le souvenir d'un hiver aussi long et aussi rigoureux. On aurait dit que le beau temps ne parvenait pas à revenir. Et c'est en vain que les animaux guettaient l'aube dans l'espoir d'une lumière plus matinale.

N° 154 - Son premier grand rôle (René Charvin)

9,90 €
L'orchestre du « Tigre » jouait un blues lancinant. A cette heure, le cabaret brillait de tout son clinquant au coeur de la nuit parisienne… C'était le rendez-vous des snobs et des gens « en vue ». Patrice Patry, le jeune premier en vogue de la « Nouvelle Vague », y avait entraîné Brigitte Mars et une foule d'admirateurs plus ou moins désintéressés. « P. P. » était le dernier prétendant qu'on prêtait à la riche et prétentieuse héritière. Refusant de continuer une tournée qui ne menait nulle part, il avait quitté la bande. Lorsqu'il se retrouvait seul, son ressentiment ne fit qu'empirer. Sa décision fut vite prise. Il allait partir. Il fallait une rupture avec l'existence passée. Gare de Lyon, il prend un train ; il s'arrête dans une petite gare de province. Il monte dans un autobus et finit par arriver incognito dans un petit village perdu. Et là…

N° 16 - Le compagnon de route (Edouard de Keyser)

8,00 €
Extrait : Le paquebot s'est enfoncé dans la nuit. Sur cet asile infime, des centaines d'existences sont livrées aux caprices des éléments, et pourtant, quelle profonde impression de sécurité ! Je viens de parcourir le pont, de la proue à la poupe. Le roof était déjà plongé dans les ténèbres. D'une écoutille jaillissait un peu de lumière jaune. Deux silhouettes droites, précises, se détachaient sur le ciel gazé d'argent : l'officier de quart, appuyé contre une bataille de la passerelle, et un homme d'équipage debout à l'extrême pointe du bâtiment, comme le prorète de l'ancienne marine, et tellement immobile au sommet de l'angle que j'ai songé à l'alpestre des nefs antiques. Sur le deck, un voyageur amoureux des nuits fraîches adoptait un banc pour couchette. Deux prêtres se promenaient en riant. Il y a d'ailleurs beaucoup de prêtres à bord, car le Portugal , des Messageries Maritimes, emporte le pèlerinage français vers la Terre Sainte : durant la matinée, on ne peut ouvrir la porte du bar du fumoir ou du salon sans tomber en pleine messe. Partout des boîtes-chapelles étalées, des officiants en mal d'équilibre, et des pèlerins-enfants-de-choeur, très émus de promener le missel et les burettes sur un semblant de roulis…
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