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Il y a 3 produits.

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  • Auteurs: Françoise Hoville
  • Auteurs: Juliette Debry
  • Auteurs: Phyllis Gordon Demarest

N° 378 - La calèche fatale (Phyllis Gordon Demarest)

2,95 €
Tracy Brown arrive de la Nouvelle-Angleterre pour épouser Jeremy à New-York. Pour elle, l'avenir semble tout tracé, mais le jour même de ses retrouvailles avec son fiancé, la calèche dans laquelle ils se trouvent est accidentée. Jeremy est tué et Tracy grièvement blessée, est recueillie par le docteur Tremaine dont la maison est juste en face du lieu de l'accident. Cette maison est pleine d'énigmes et Tracy éprouve de grandes angoisses, malgré les soins et l'attention que lui prodiguent quelques bonnes âmes. N'est-elle pas menacée par cette étrange cousine de Jeremy qui prétend s'occuper d'elle ? Le docteur Sebastian Say est-il un assassin ou l'envoyé du Ciel pour sauver l'humanité ? Et quels diaboliques projets nourrit la belle Clio ? Malgré le malheur qui pèse sur elle depuis le promenade dans la calèche maudite, Tracy découvrira un nouvel amour qui la sauvera de tous les pièges de la grande ville.

N° 2838 - Le voyage à Valence d'après le roman de Françoise Hoville

2,90 €
Extrait : C'était un soir de mai. Lasse et déçue, je sortais d'un cinéma des Champs-Elysées. Je venais de voir un film que je pouvais qualifier de « navet », et je songeais qu'il eût été préférable de passer la soirée chez moi, en compagnie d'un bon livre. Mais j'avais voulu ainsi éviter la visite de Jean-Paul. Bien qu'il fût le meilleur des camarades, je m'efforçais de maintenir les distances… Vendu sans la nouvelle policière annoncée sur la première page

N° 1195 - La jeune fille du dancing (Juliette Debry)

3,05 €
Extrait : — Paris ! C'est Paris ! Depuis trois heures qu'il déambulait dans Montmartre, de la place Blanche à la place de Clichy, de la place de Clichy à la place Pigalle, errant dans les rues éclairées par les enseignes lumineuses des cafés, des bars, des dancings, de tous ces innombrables établissements de plaisir qui donnent à l'étranger l'impression d'une foire joyeuse, Jef Rozendael se répétait ces mots-là. Paris ! Voilà un quart de siècle qu'il n'y était revenu ! Hollandais, fils d'un gros commissionnaire en cafés et épices d'Amsterdam, il y avait connu des heures de fête, autrefois, dans sa jeunesse. Puis il s'était expatrié, était parti à Batavia comme gérant d'une entreprise, avait été pris par le travail, la vie sérieuse. Une seule fois, il y était repassé. C'était quand il était revenu dans son pays au moment de la mort de son père. Il avait alors vingt-cinq ans et il repartait avec sa jeune femme qu'il venait d'épouser, là-bas, à La Haye. Depuis, elle était morte sans lui laisser d'enfant. Il ne s'était pas remarié. Il avait réalisé une grosse fortune en spéculant sur les cafés, les épices, les dents d'éléphants, avait partagé son existence entre la chasse aux fauves et ses affaires. Et aujourd'hui, enfin, il refaisait ce voyage dont il avait rêvé si souvent…
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